Puebla y sus licores, Anathema tix.

Otra vez Ziggy, te digo, jajaja.
"Busca el callejòn de los sapos y la Iglesia del Cristo Negro".
Bueno, tres personas me dijeron que no sabìan de ningún Cristo negro y una cuarta, en una oficina ambulante de información turística me dijo que eso está en Oaxaca.
"En el callejòn de los sapos pregunta por un viejito que te vende una bebida llamada mosquito".

-Me dijeron que por aquí hay un lugar donde me puedo tomar una bebida llamada Mosquito
-Ahí, en la Pasita lo encuentra. Ya está abierto.
-Gracias

-Me dijeron que aquí me puedo tomar una bebida llamada Mosquito.
-Los mosquitos son en Toluca, aquí nomás hay esos (me señaló una pared, y ahí estaba un papel pegado con las especialidades de la casa).

La Pasita, así se llama la licoerería màs antigua de Puebla de los Ángeles bebedores. Tiene 90 años de fundada y vende, claro, licores. "¿Falta de energìas? tome Pasita todos los días", dice un letrero ajado y escondido.
Licor de Pasita es, como se puede uno imaginar, un destilado creado a base de uva pasa. Me lo dio a probar en un caballito (màs bien un vasito licorero). El vasito lleva de complemento un palillo atravesando una pasita y un trozo de queso añejado. Delicioso.
El local está en una esquina. Adentro hay todo tipo de antigüedades y curiosidades. Está una brocha con un letrero que dice "brocha con la que se pintò el mar rojo" por ejemplo. Unos visitantes pidieron varias bebidas mientras yo absorbìa recuerdos. Deme un charro con espuelas, pidió el primero: tres tipos de licor de frutas. El tercero sale de una botella de Fabuloso y es de color azul, igualito al mentado detergente. Le preguntaron ¿verdad que es la licorería màs antigua de América Latina?. -No, sólo de Puebla.
-Te dije, de América Latina (el fantasma o Licor de Coco ya le había hecho efecto al pobre diablo).

El tendero se volteó hacia mí y dijo: por ahí tengo guardado un pagaré por dos pesos, firmado por el ex presidente Díaz Ordaz, en sus tiempos de estudiante.
Vaya, además de asesino, mal presidente e hipócrita, Díaz Ordaz era gorrón jajaja. Dos pesos de hace que, ¿60 años? vaya, además era borracho. Con razón pasó lo que pasó (digo, ya que andamos en octubre).
Total que ni mosquito ni Cristo negro ni antigüedades. La Plaza de los Sapos es un mini Zócalo, a espaldas de alguna Universidad en el que se juntan varios viejitos y venden antigüedades, los fines de semana. Hoy apenas había un puñado de personas de edad avanzada que vendían chácharas de igual característica. Pero no fue un viaje en vano, porque ya me llevo dos botellas de La Pasita, una de Rompope y otra de Pasita, claro.

"Dicen que las monjas del Convento de Santa Clara no hacen su rompope, que se lo compran a usted" le dijeron al tendero.
-Bueno, ellas hacen el suyo y lo venden, pero cuando se lo quieren beber, me lo compran a mí. De hecho ayer vino la hermana Ingracia por su botellita. jajajaja. Y esta conversación fue real.

Antes de llegar, y ya que uno quiere ser periodista -ojalá algún día me sienta lo suficientemente cómodo conmigo mismo para aceptar llamarme así- pasé por las instalaciones del Sol de Puebla y La Voz de Puebla. Iba rumbo a los sapos y ví que tenía a un costado de una enorme puerta un letrero rojo, característico de los lugares turísticos en esta ciudad. El edificio de hoy, antes fue la llamada Casa donde mataron al animal. Ya había visto ese nombre en un poste con varios anuncios de lugares turíticos de la ciudad, pero no lo había encontrado. Resulta que hace varios siglos, ese edificio era la casa de un poderoso señor. Pero había una enorme serpiente que se comía a sus visitantes. El señor ofreció la mano de su hija para quien se deshiciera del animal. El ganón fue un humilde personaje local, al que le faltaba dinero, pero no valor.
Y luego dicen que las tradiciones europeas son bien chidas y autènticas. Cambiémosle la casona por castillo, serpiente por dragón, el señor por un noble y el pobretón que se quede igual, y parece historia medieval. Allá se llamaría "el castillo del dragón y la princesa" y acá se llama "La casa donde mataron al animal".

La última vez que vine de rock a Puebla, fue con una banda que se llamaba El Caballo de la Vírgen, y no se referían a un animal, por cierto. Los apedrearon. Sobre todo cuando cantaron la rola "Dios ha muerto". Pero ya lo decían ellos en una rola, "ha llegado el momento de enfrenterte, a tus padres y a tu Dios, sólo para pder gritar, que viva siempre el rock and roll". 365 iglesias en una sóla ciudad, wow. Deben ser muchas plegarias, y por lo visto no son atendidas. Tal vez Puebla es la ciudad que provioca que se sature el conmutador del cielo, y por eso ya no se atiende a nadie. 365.

El tercer y último boleto de Anathema se lo lleva quien me diga qué famoso personaje del rock nacional nació aquí, en Puebla de Zaragoza. Muchos lo odian, y como tip, hoy que es 12 de octubre y es cumpleaños de mi papá, su banda debutó hoy mismo hace 38 años, en una tocada dentro de una escuela, si no me equivoco.

Chico Migraña, turista nacional